My Poetrye

Sin hit be too hoote to goon from the castelle, I have been makynge ordre of my papires and thynges. I founde therein myn poure eldehistorie of Vin Disel that I have yet to fin. Hit hadde therein my moost clever poem, whych Vin Disel singeth to me therein.

Mon chien as pulces, est en mourant de la peste,

For on hys flessh ymaken hem swych feste.

Et si, je suis en mourant, de mon amour de vous –

And in lakkyng yower love, I am anguissous.

Je crie comme mon chien, en la douleurs de mort,

Yet I, myn hound unlike, may be broghtten confort.

O, babie, babie, mighten yow a nighte wyth me enjoy?

A, poupee, poupee, voulez vous coucher avec moy?

Si soit que vous egratigniez ce gale de me,

I shale from that momente yowers everemo be.

Combien que mon chien est mourir, me sauvase;

For hit ben yow that my grevaunces cause,

Et ainsi ce vous estes que guerissent cet.

O! Liste I that yow shoulde maken me bet!

O, babie, babie, mighten yow a nighte wyth me enjoy?

A, poupee, poupee, voulez vous coucher avec moy?

I have been caughtten in plot troubles, so I have nat fined the tale. The eventes therein all be shapen, though. I juste nede to

expresse forwhy Vin Disel hath an Yvel Castelle, and forwhy he chaungeth to a dragon nere the ende.